Entradas
*
El Álamo Blanco
Cascadas de palabras revolotean sobre el álamo blanco
Perdiendo el sentido por la locura de decir.
Páramo solitario siempre
Tu pasar hoja tras hoja es matar el tiempo estanco
Es vaciar el espejo de mi memoria.
Novelero errante siempre
Como una niña en el blanco de la nieve te arrastras
Por los ríos de tinta que manchan tu nombre.
Figura errónea siempre
Y yo trato de hablar en fácil
Pues mi no llegar al verbo
Es borrar el álamo blanco
Traición de uno que duerme
Entre hojas novelescas.
Yo que escribo palabras invisibles
Simples máculas que encierran
La ausencia de mi abandono.
La nada
Y tú, muñeca de tu infancia
Moradora del bosque histórico
Cabalgas hacia la dama de blanco
Para perderte en el fondo del poema.
*
El Álamo Blanco
Cascadas de palabras revolotean sobre el álamo blanco
Perdiendo el sentido por la locura de decir.
Páramo solitario siempre
Tu pasar hoja tras hoja es matar el tiempo estanco
Es vaciar el espejo de mi memoria.
Novelero errante siempre
Como una niña en el blanco de la nieve te arrastras
Por los ríos de tinta que manchan tu nombre.
Figura errónea siempre
Y yo trato de hablar en fácil
Pues mi no llegar al verbo
Es borrar el álamo blanco
Traición de uno que duerme
Entre hojas novelescas.
Yo que escribo palabras invisibles
Simples máculas que encierran
La ausencia de mi abandono.
La nada
Y tú, muñeca de tu infancia
Moradora del bosque histórico
Cabalgas hacia la dama de blanco
Para perderte en el fondo del poema.
*
No hay comentarios:
Publicar un comentario