Equusboy

Carmen de Mats Ek

2012-01-08T10:11:00.006+01:00

Carmen de Mats Ek

Reparto:

Carmen: ANA LAGUNA

José: MARC HWANG

Escamillo: YVAN AUZELY

M: POMPEA SANTORO

Officer: GEORGE ELKIN

Gypsy: BOAZ COHEM

Dirección Artística:

Choreography MATS EK

Technical Director NICKE NYQUIST

Set and Costume Designer MARIE-LUISE EKMAN

Enlace:

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Toast (S.J. Clarkson, 2010)

2011-08-05T16:31:00.009+02:00

Este es el nostálgico viaje a través de todo lo comestible en los años 60 en Inglaterra.Basada en la desgarradora historia de la infancia dulce-amarga del renombrado escritor culinario y chef Nigel Slater. "Toast" es una deliciosa recuperación de los gustos y olores que un joven asocia en su trayectoria a la edad adulta.{br} La madrastra de Nigel está interpretada por Helena Bonham Carter, espléndida como siempre; Freddie Highmore como el joven Slater a los 15 años; y Oscar Kennedy el Slater niño, un roba escenas de cuidado. Los "maravillosos" padres, Victoria Hamilton y Ken Scott extraordinarios en sus respectivos roles.{br} Remarcar que el guión es de Lee Hall que también escribió "Billy Elliot", y el cual ha sabido contrastar el drama con el fino humor británico del libro original. No podíamos esperar menos de una magnífica producción de la BBC, como estas últimas que nos están llegando. Bravo.

Nigel Slater is keen on cooking while his mother (Victoria Hamilton) is a poor cook with chronic asthma. As her illness worsens, so does Nigel's relationship with his father (Ken Stott). After Nigel's mother dies, his father begins to spend his evenings with newly divorced cleaner Mrs Potter (Helena Bonham Carter), whose signature lemon meringue pie is a hit with Mr Slater. The two embark on a relationship, and soon move to the country with Nigel, who dislikes his father's new partner.

Nigel finds solace in home economics classes at school, and uses his improved culinary skills to gain his father's affections, thus becoming Mrs Potter's rival. The excessive food causes Mr Slater to gain weight and become more temperamental. Nigel soon lands a job in the kitchen of his local pub to avoid Mrs Potter, and falls in love with the landlady's son; the relationship is cut short when the latter leaves town.

When Mr Slater dies from an implied heart attack from the food that Mrs. Potter has been feeding him, Nigel's mind is set as he packs a bag for London, leaving Mrs Potter behind. While leaving the country home, Nigel thanks Mrs Potter and to her confusion, walks off. He soon arrives at The Savoy Hotel where he is offered a job as a chef by the actual Nigel Slater, playing a chef at the Savoy.

Para más detalles ver en Wikipedia o Web de la BBC.

BBC:

http://www.bbc.co.uk/blogs/tv/2010/12/nigel-slater-toast-drama.shtml

Wikipedia:

http://en.wikipedia.org/wiki/Toast_(film)

Imágenes:

Enlaces de descarga:

Archivos cortados con HJSplit

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Subtítulos en Inglés

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Subtítulos en Castellano

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Poema 30

2011-01-05T17:40:00.000+01:00

***

BELA

Soy blanco, soy negro, soy todos los colores que tu quieras.
Soy pobre, no poseo nada, como tú, que miras trás el cristal.
Soy feo, no tengo la armonía.
Soy esa masa sin forma que anda por las calles del mañana.
Soy el futuro.
Yo soy tú, y por eso, esparzo mi sangre por el camino que andarás.
Mi identidad es caminar con un vaso de agua en la mano,
vacío.

***

POBLET 2010

2010-10-12T13:38:00.013+02:00

***

Una aventura espiritual al Monestir de Poblet.
(del 20 al 23 de Setembre del 2010)

Petits apunts.

Monestir S. XII. Any 1151 – Finals del Romànic, principis del Gòtic (Barreja).

En els capitells no hi ha persones, ni animals, només símbols vegetals – característica Cistercenca. No volen distraccions.

Les tombes als laterals del Claustre Principal són de nobles que van ajudar a la comunitat i a canvi són enterrats aquí (només ossos).

Cuina reconstruïda.

Refetor – menjador.

Calefactor – Una xemeneia. A dos llocs diferents es veuen les senyals d’on havien estat abans.

Escriptori – 100.000 llibres.

Parlador – Està davant l'entrada de la Biblioteca. Era l’únic lloc on es podia parlar una estona.

Sala Capitular (Sala de reunions) – A on es reuneixen per parlar dels esdeveniments importants del dia, i per llegir la regla de Sant Benet. Hi ha les tombes dels 1ers abats.

L’església – De planta basilical. Una nau i una creu. Rera el cor i davant l’altar als dos laterals, hi ha les tombes restaurades de 8 reis (Alfons I i Jaume I, entre altres) i algunes de les seves esposes.

Sagristia – Estil Barroc, molt lluent i funcional. Ara nu d’aquest barroquisme.

Dormitori – 870 m2, espai immens pel descans del monjos en el segle XIII, dormien tots junts, no com ara, que cada un té el seu propi dormitori. La meitat del local és actualment per emmagatzemar llibres, ja que és impossible de encabir-los a la Biblioteca.

El màxim de monjos allotjats al monestir a estat de 140.

La meva intenció és pujar al tren de les 9:45 de Calella en direcció BCN (Sants), a on he d’agafar un Regional en direcció Lleida a les 12, però, qué estrany! els trens no funcionen com cal! coses de Renfe o Adif, o com sigui que s’anomeni. El cas és que l’estació està plena de gent perque hi ha un retard d’almenys 30 minuts, a més, hi ha un tram entre St. Adrià de Besòs i el Clot, a on funciona una sola via, amb la conseqüent demora de uns 30 minuts més.
No tinc gens clar d’arribar a temps a Sants, i comprar el bitllet, on sempre hi ha cues. Doncs no, tot surt com cal, i a les 11:35 arribo a Sants, compro el bitllet, prenc un cafè i baixo a les vies, i en 5 minuts pujo al Regional amb destí a L’Espluga de Francolí, a on arribo a les 2:15. El preu del bitllet per anar i tornar és de 16.20 euros.
Només baixem dues persones: una noia amb maletes, que fa l’efecte de ser del poble i jo, així que li pregunto com arribar a Poblet, doncs veig que l’estació està una mica lluny i no veig clar per on anar per arribar al centre; ella em diu que des d’aquí hi ha uns 4 Km.
Com que el dia no és molt calorós, hi ha núvols i no tinc pressa, començo a caminar xino-xano fins a una entrada privada del Monestir, el trajecte ha estat d’uns 35 minuts, estic xop de suor.
Entro al Monestir i sembla que no hi hagi ningú, fins que trobo un monjo que em diu que entri a una sala, que aviat vindrà el pare hostatger. Passen monjos, alguns em pregunten que què hi faig i jo contesto que sóc un hoste, després m’assabento que un d’ells era l’abat, glups!. Finalment arriba el pare hostatger i em pregunta quin és el motiu que m’ha portat aquí. Xerrem i em porta, finalment, a una habitació anomenada Alberic, senzilla i neta amb la muda amunt del llit per fer. El lavabo és prou ampli, tot és bàsic i sobri.
M’arreglo i surto a investigar aquest meravellós laberint on et vas trobant les coses sense saber molt bé com. Vaig amb la por de quedar-me tancat fora, sense saber com entrar, ja que comença a ser l’hora de sopar, l'hora que es tanca el Monestir; encara no sé on es menja, on es resa, on es res de res. M’enganxo a l’última visita, així m’assabento on és cada cosa. Quan acaba la visita em quedo a dintre del claustre, a prop del refetor, i al toc de les campanes comencen a arribar monjos (és l’hora de sopar) i algun que altre hoste. Els segueixo ràpidament formant part de la comunitat, repetint el que fan els altres, tot sense parlar. El que si noto és que has de menjar ràpid, tot seguin unes normes: no pots badar.

Un dia en la vida dels monjos de Poblet:

Sento les campanes, Déu!, on sóc! Ah, sí, el monestir de Poblet, obro un ull i miro el rellotge són les 5 de la matinada. Em pregunto que fer, vaig a Matines o em quedo el llit, finalment decideixo anar a Matines, ja que sóc aquí tinc que provar el que fan el monjos. Així que a les 5:15 em presento a l’entrada de l’església, on trobo altres hostes mig adormits i anem entrant junt amb els monjos al cor, de dos en dos, i sempre al final de la fila. Tot està a les fosques. Comencen les oracions que són cantades, pots seguir la cerimònia i el cants amb els llibres que tens al davant. Em reservo de cantar i segueixo les reverències i moviments dels monjos, amb els ulls mig closos. Al cap de mig hora acaba i torno al llit fins a les 7 que hi ha Laudes, o sigui, més oracions cantades, que per cert, són una meravella. Passat una mitja hora, sortim i fem un vol pels patis i claustres. Sonen les campanes i tornem a l’església, miro al rellotge, són les 8, ara toca la Missa Conventual, que dura conventualment uns 3 quarts, aquí també cantant una mica, però tot és més espectacular, tots ben vestits de blanc i roig, i els monjos principals formen un cor rera l’altar. A les 9 esmorzem i després cada monjo fa les seves tasques o treballs assignats. Els hostes fem el que volem, pots sortir a fer un tomb pels voltants, llegir a l’habitació, escriure, escoltar música (amb el i-pod, "of course"), o contemplar el monestir com es va vestint pel dia, experiència única. Camines pels passadissos i de tant en tant, quan trobes algun monjo o hoste, inclines el cap, i mig somrius, no ajunto les mans perque és massa, però et venen ganes. A la una pregària del migdia a la capella de Sant Esteve, més càntics, la capella és petitona i senzilla, tot seguit anem al refetor a dinar.
La veritat és que no em puc queixar, tots el àpats són molt bons, no molt elaborats, però consistents, això si, has de menjar ràpid o sinó, ho deixes, per que a la que et porten el nou plat s’enduen el que estaves menjant, i la veritat és que són ràpids, ràpids, ràpids.
Fins a les 14:30 que comença el treball de nou, tenen temps lliure per descansar i pair el dinar. Els hostes fins a les 18:30, que comença Vespres, poden fer el que vulguin: meditar, caminar, dormir, etc... A Vespres anem a l’església i cantem una estona més tots junts. Al cap de vint minuts sortim a sopar al refetor, i fem el mateix que al dinar. Petit descans i a les 8:15 anem a la Sala Capitular on llegeixen unes línies del llibre de Sant Benet. A les 8:30 anem a Completes, que és l’última activitat col•lectiva que fan els monjos, o sigui, més cants i lectures, aquest cop tots junts al cor, sense llum i a les fosques, quan sortim l'abat ens “beneeix”!? amb aigua beneïda, chuf-chuf, i al llit. Bé, és un dir, pots anar a fer un volt per les muralles, xerrar amb algun hoste, contemplar els voltants i les estrelles, etc... és una bona hora per meditar.
L’experiència és contundent i alliberadora. Per tornar i desconnectar d’aquest món de presses. Amén.

Per veure més fotografies de Poblet clicka aquí.

***

PARIS 2010

2010-09-18T19:27:00.016+02:00

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París, Agost ‘10

Encara no em ser avenir. He trepitjat aquesta ciutat de llums i no ser com reaccionar a tantes imatges vistes en el meu cinematògraf mental. Tot comença a vestir-se d’aquestes imatges, sobreposant-se unes amunt de les altres, creant una realitat tant encantadora que ja no ser si el que veig és real o no.
M’agrada, si , és pura pedra ben construïda, una rera l’altre, formant una bellesa inaudita, ben compacta, i entre pedra i pedra es filtren els fils de llum que donen a aquesta ciutat un aspecte fantasmagòric, sublim. Oh! Parí!!!

Dissabte 7 d’Agost

Tour per el centre, carrer Lafayette. Visita a l’Opera Garnier, l’antiga. Caminem pels carrer de les botigues més chic de parís, on hi ha les joieries més glamouroses fins les Tulleries, i d’aquí fins el Sena. Caminem per la vorera fins a Shakespeare and Co., llibreria mítica on les hi hagi; llibres en anglès.

Diumenge 8 d’Agost

Museu d’Orsey, passeig per St. Germain-des-Prés i barri Llatí, visita a la llibreria de l’Institut del món Àrab, després anem a prendre un te a la Mesquita, 2 euros cada un. Visita a Île St-Louis. Agafem metro fins la Torre Eiffel. Sopem una pizza per les immediacions, horrible.

Dilluns 9 d’Agost

Barri de Le Marais, llibreria de segona mà, grossa, no recordo el nom. Anem fins la Place des Vosges. Un dels Jardins més macos de París, hi ha la casa on va viure Victor Hugo, segon pis. Després arribem a l’Opera National de Paris Bastille, davant la Place de la Bastille, on hi ha Colonne de Julliet.
Fem un break i anem cap al Cementiri Pere Lanchaise, immens, hi ha molts coneguts, especialment Jim Morrison. Dinem al MacDonalds i fem un cafè al Starbucks, clàssic en els viatges, per anar al lavabo, es clar. La botiga del carrer Bruc d’animals dissecats està tancada, avui comencen les vacances, merda! Seguim cap al parc de Luxemburg molt bonic i gros. Ens acostem a un pati que surt a la guia, però està tancat (és rera la llibreria Shakespeare and Co.) i per arribar-hi em de passar per un carreró brut i aromatitzat amb orines, no l’aconsellem. Volta al barri Llatí i pel Sena, on mirem quin vaixell agafar per anar demà a fer un tomb, caminen pel Louvre, faig fotos, són les 9.45. Tornem al hotel i sopem allà.

Dimarts 10 d’Agost

Pugem a Montmartre, al la Basílica del Sagrat Cor, turó petit, però molt cansat, tot empinat, pugem a dalt, entrada 5 euros. Una vista espectacular, però no la més interessant. Em fan un retrat amb unes tisores, no la vull, l’artista mig mosca, però havia avisat que no la volia. Després em agafat el vaixell Bateaux-Mouches al costat del Pont de l’Alma, el trajecte dura 1.10 h pel Sena, suficient, res espectacular. Dinem al “Pomme de Pain” als Champs-Elysées i anem fins la Plaça de la Concòrdia, la més gran de París, em passat pels palaus Petit i Gran, tornarem un altre dia a visitar al Petit, exteriorment són impressionants, m’agraden molt. Des de la plaça anem fins als jardins de les Tulleries. Fem un cafè i anem cap a Ìle de la Cite i Notre-Dame, molta gent una volta per dins, m’he colat, no pujo a la torre. Volta a la plaça Rafael, visitem llibreries segona mà i tornem a l’hotel per sopar al Restaurant italià que hi ha a sota, anomenat Ca la Tina, excel•lent.

Dimecres 11 d’Agost

A les 8:15 surto del hotel cap al Louvre, hi ha una mica de cua i a les 9 en punt, s’obren les portes i en 10 minuts ja sóc a dins fins les 2:30. Dinem a un Mexicà i anem a veure la Mezquita per dintre, està bé, res extraordinari, 3 euros l’entrada. Prenem un te al bar que està a la cantonada, 2 euros cada got, per segon cop. El bar és molt interessant i fashion; anem en metro als Magatzems Lafayette faig fotos des de l’àtic i tornem a l’hotel via Boulevard-Galeries.

Dijous 12 d’Agost

Sortim a les 10 per anar al Museu Carnivalet, és gratuït i molt més gran del que em pensava, te peces molt interessants sobre tot pintures, hi ha l’habitació de Proust. El museu és sobre l’historia de França. Recorregut d’unes 2 hores. Després anem al Museu Cognacq-Jay, molt a prop del Carnavalet, aquest és més petit i està dedicat al segle XVIII. Tots dos al la zona de Marais. Dinem a un Restaurant anomenat Marianne, fan plats combinats ó Formula, com ells diuen, estil turc. Passajem pels carrers de la zona. Més tard, jo vaig al cinema a veure “Inception” al MK2 de la zona de Saint-Germain, tot caminant. La pel•lícula està desenfocada, és en VOSF, dura 2 hores 30 minuts. No està malament, però necessitaré un altre “visionat”. Torno al hotel, anem a sopar a la Pizzaria Casa Tina.

Divendres 13 d’Agost

Avui és l’últim dia i em decidit anar al Petit Palais, construït per l’exposició Universal de 1900, allà a les 10. És gratuït i no hi ha gaire gent. Espectacular és la paraula que defineix aquest edifici i les peces que té que són brillants, hi ha de tot, escultures, pintures (Monet, Coubert, Cézanne), etc ...
Tot xino-xanu arribem al Palau dels Invalids, on està enterrat Napoleó. Fem una volta per l’edifici i després anem a dinar a Montparnasse, en concret a un Vietnamí, bastant mediocre, tot s’ha de dir. Pugem per l’avinguda Du Maine on ens trobem amb el cementiri de Montparnasse, i com no, hi fem un tomb per les tombes, cerco la de Henri Fantin-Latour que finalment no trobo. Mentres veiem com una gent prepara quelcom semblant a un enterro, cada vegada hi ha més gent apropant-se al lloc que ara està condonada; esperem un xic i veiem una comitiva encapsalada per un home molt bru i amb el cabell blanc, amb ulleres i un bastó, arrossegant un xic la cama, en adonem al moment que es tracta d’en Jean-Paul Belmondo, i que la cerimònia és per l’actor i amic Bruno Kremen. Noticia que vam veure el primer o segon dia d’haver arribat a Paris, per la televisió. Abans de marxa, anem a veure la tomba d’en Serge Gainsbourg.
Seguim per l’avinguda fins l’última estació de metro i tornem al centra, ens equivoquem de sortida i anem en direcció contraria fen una volta pel Boulevard Saint-Martin, on hi ha la mala vida, com diuen alguns, molt interessant la quantitat de noies asiàtiques i nois morenos que pul•lulen pel barri fent quelcom semblant a res. Fem la volta i tornem a veure a la mateixa gent fent al mateix i sense haver-se mogut.
Comprem alguns regals per les botigues del boulevard, entrem al Virgin, és com tots. Enfilem cap a l’hotel i sopem a la Pizzaria Casa Tina, com no.

Dissabte 14 d’Agost

Esmorzem al hotel, lo de sempre. Faig un vol pel barri i a les 11 sortim per anar a l’estació Gare du Nord, agafar el tren fins l’aeroport d’Orly. Fi del viatge.

Per verure més fotografies clicka aquí.

***

Cover de Nirvana por Patti Smith

2010-04-19T15:34:00.003+02:00

Smells like Teen Spirits

Boy's Choir

2010-04-16T14:09:00.007+02:00

Boy's Choir

Dokuritsu shonen gasshoudan, Akira Aoki (2000)

Un chico de 15 años, Michio, es enviado a un remoto orfanato
católico tras la muerte de su padre. Delicado e incapaz de hablar sin tartamudear, Michio encuentra casi imposible seguir adelante en su nuevo ambiente. Yasuo, la voz más destacada del coro se hace amigo de Michio, y accede a ayudarlo a escapar, pero más tarde le convence para volver y unirse al coro. Mientras ensayan con el coro en la vecina escuela femenina, Yasuo se vuelve celoso de la repentina fascinación de Michio con el sexo opuesto. Para desahogar su frustración, Yasuo pasa el verano en la Marcha de demostración antibélica en Tokyo. Cuando Yasuo vuelve a la escuela en otoño, descubre con horror que su angelical voz ha cambiado.

Más información en: http://www.imdb.es/title/tt0233595/

Para descargarla, pincha en los siguientes enlaces.

Versión en Japonés con subtítulos incrustados en inglés.

1090 MB

Dvdrip (Xvid)

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Agradezcan o Comenten, siempre se agradece.

DAVID

2009-10-13T18:34:00.001+02:00

Un fabulós curt des de Méjic.

JONSI & ALEX

2009-10-11T16:33:00.002+02:00

1 Clip: Jónsi

2 Clip: The Book

3 Clip: Daníell in the Sea

LA LLOPA - En Deconstrucció

2009-10-11T10:21:00.003+02:00

Un abans i un després.

La fragmentació d'un local planajant sobre les cendres, qual au Fènix.

KILLING THE DUCKS

2009-10-10T20:29:00.010+02:00

Clip de la Cristel i en David,

amb música de Nick Cave and Warren Ellis

EL CLIP DE LA CLARA

2009-10-09T14:58:00.005+02:00

La Clara segons el seu padrí

MINOTAUREX

2009-09-17T14:43:00.005+02:00

Un clip molt interessant a veure sobre la ceràmica: Minotaurex.

Orgullo y Prejuicio y Zombies

2009-09-05T15:58:00.004+02:00

Pride and Prejudice and Zombies

by Jane Austen and Seth Grahame-Smith

"It is a truth universally acknowledged that a zombie in possession of brains must be in want of more brains".

It's a fact well-known that the classic's Jane Austen "Pride and Prejudice" is a master piece of Victorian Literature. And now, you have this new book or maybe not that new, a mixture of classic novel of manners and zombie-slayer, blood spouting, rotten flesh and ninja's technics learnt from Shaolin Master in China.

I have heard that the word zombie is never mentioned in itself. They are unmentionables, undead or poor stricken, because the word did not appear untill 1871. Well, I may say that is not true, I have found the word zombie several times, indeed.

The new part is perfectly sewed up in the love story of Elizabeth Bennett and Mr. Darcy that did happen in those beautiful parlors and gardens in Netherfield and abouts.

Some critics have suggested that the zombies represent the authors' views toward marriage -- an endless curse that sucks the life out of you and just won't die. Do you agree?

Samuel'Alieno

2009-08-30T16:49:00.013+02:00

***

Un nou concepte d'artista Youtube a tenir en compte:

Samuel'Alieno

Una petita mostra:

La Vella Europa

2009-03-22T10:54:00.008+01:00

Un nou espai per gaudí d’una estona amb amics, sol o senzillament per llegir rodejat d’un ambient de La Vella Europa, tot prenen un mos o piscolabis, per cert, exquisits.

Poema 29

2009-01-04T16:41:00.004+01:00

Por Dos

Hoy he tenido un sueño donde mi barriga me decía:
come por dos, camina por dos, respira por dos, ahora.

Mantas, patucos, cucharas de bebé, todo a mí alrededor.
Separo con un dedo el pelo de mi frente y miro mi barriga.
Te noto, me digo.
Te cuento todos aquellos miedos que una vez tuve.
Ahora como por dos, camino por dos, respiro por dos, sí, ahora.

Me tumbé y tú entraste, así, de repente, en mi mente.
Ahora tú eres todo, y yo sólo miro como el vaso de agua
en mi mano se vacía, poco a poco. Te noto, y doy tumbos.

Perdida en este mundo, quiero justificarme por ti.
Porque mi voz no la oirás más,
todo será silencio a partir de ahora.
Sólo te hablare en mudo, abriendo mis ojos,
torciendo ese gesto que sólo tu sabrás.
A partir de ahora comeré por dos, caminaré por dos, respiraré por dos.

Espero que me aguardes al final del camino,
donde el viento sacude mi pelo,
y con mi mano en mi barriga te llamo por tu nombre roto en mi sueño.
Ven.

2008-10-26T15:49:00.001+01:00

*

MAL D’ESCOLA - Daniel Pennac (Empúries)
MAL DE ESCUELA - Daniel Pennac (Mondadori)

“Jo era una nul·litat escolar ...”
Així comença aquest relat d’en Pennac.
Cercle vital d’un professor.
Cercle vital d’un alumne.
On es retroben l’un amb l’altre
Tot mirant aquest mirall que és la vida escolar.
On ens trobem tots reflectits en un moment dat.
Mirall trencat que sap projectar les paraules
Que ens portaran al passat
On hom guarda ben dedins amb llapis i paper.
Anem a fer punta, que val la pena.
Dictat!
“¿Per què en són tan, de dolents, els homes?
¿Per què es carreguen tan aviat d’odi, ...”

¿Por o passió pel fracàs?
P.D.
Preneu nota, que tal i com està el pati ...

*

Relato 3

2008-08-30T10:32:00.000+02:00

*

Oh, Johnny! Quien lo hubiera dicho. La vida toma rumbos inimaginables.

*

La habitación era pequeña y blanca, la luz del día penetraba sigilosamente por los cristales de la ventana. En su interior un cuerpo acurrucado yacía en la cama, vestido con un pijama negro. En realidad no era un pijama, sino unos pantalones de algodón ajustados y una camiseta algo grande, un poco deteriorada y sucia. Johnny era su nombre. Sus ojos se abrieron lentamente como persianas destartaladas, eran negros como el carbón. Sus cejas, alas de aves batiendo el vuelo, sus dientes perlas marinas celestes. Johnny se irguió soñolientamente y con su mano derecha zarandeó su largo pelo rizado que le cubría gran parte de la cara, su color: negro, con tonos cobrizos. Seguidamente, alargó la otra mano en busca del paquete de cigarrillos medio vacío que esperaba el dulce tacto de sus dedos, en la mesita de noche. Introdujo su dedo índice en busca del cigarrillo. Lo sacó y lo colocó, sin rito alguno, en sus labios rojizos.

Su mente no cavilaba; al cabo de un rato se levantó y se dirigió al cuarto de baño, abrió el armario y tomó el cepillo de dientes. Salió y buscó entre los cajones de la mesita una caja de cerillas para encender su cigarrillo. Lo encendió. Se acercó descalzo al a ventana y contempló la vista mil veces vista pero nueva y radiante a la vez. El sol se escondía entre nubes irreales de colores mil. Colocó su cepillo detrás de la oreja y siguió fumando, contemplando semejante amanecer.

*

Fue un amanecer sólo para ti. Un amanecer que murió al llegar a su máximo resplandor.

*

El sol desapareció al final, para no volver a aparecer en todo el día. Johnny giró sobre sus talones y volvió al cuarto de baño, se contemplo, tomó el cepillo y frotó sus dientes, suavemente. Colocó seguidamente el cepillo en el bolsillo de su camiseta, sonriendo ante el espejo del armario para contemplar la blancura de su dentadura. A continuación agarró un lápiz de ojos, mojándolo con su saliva para pasarlo luego por la parte inferior de sus párpados, iluminando de esa manera su pálido rostro. Se puso sus zapatillas viejas, bajó, bebió un café y salió fuera con la misma indumentaria con la que se había levantado.

*

Johnny, esa trágica melancolía tuya era cautivadora, fascinante. Tu mente cavilaba y cavilaba sin cesar, las ideas te sacudían y tú no podías controlar lo que ocurría ante ti.

*

Janet apareció de repente ante Johnny, sus miradas fueron fulminantes. No hubo palabras. Echaron a andar sin rumbo. Janet llevaba un vestido negro. Debajo del cual salían unos leotardos negros bastante usados. Su pelo era largo y ondulado, el cual azotaba su rostro a causa del viento, que iba rugiendo cada vez más fuerte. Su cara era pálida, a diferencia de sus labios que estaban pintados de negro. Sus ojos no. Una lágrima rodó por su cara. Entonces, Janet, cogió su cepillo de dientes del bolsillo de su vestido. Johnny el suyo. Los dos siguieron caminando.

*

Relato 2

2008-08-27T11:37:00.000+02:00

Cuando era pequeño, solía sentarme en el portal de mi casa, con mi peto de terciopelo amarillo a cuadros, y contaba mis deditos:
- y uno y dos y tres …
Los insectos del estío revoloteaban a mi alrededor, zumbando arriba y abajo.
(Tzsss…. Zummm …)
- y uno y dos y tres … - contaba yo mis deditos, todos los días con mi peto de terciopelo amarillo a cuadros, en el portal de mi casa, sí, cuando era pequeño.

Ahora, ya no soy tan pequeño, ni tengo un peto de terciopelo amarillo a cuadros, pero, sí tengo este cálido y sereno recuerdo que perdurará para siempre.
- y uno y dos y tres …

Relato 1

2008-08-26T10:00:00.000+02:00

Una viejecita de negro, pasa frente al portal,
se para, mira a los lados y se acerca silenciosamente.
Su cara es fantasmagórica, su nariz con verruga y todo,
es corva como la de los cuervos, y us ojos,
negros y brillantes como el carbón,
que destellan al mirarme fijamente.
Yo sonrío ligeramente y quedo fascinado ante semejante rostro;
Y me pregunta con voz ronca:

- ¿Quién eres?

Yo aprendí a contestar:

- Soy el chico que nunca nació. Tal vez crecí entre el maíz. Caspita, ¡Qué pícaro soy!

La vieja cierra los ojo, y con su mano me despeina suavemente,
desapareciendo sigilosamente por la esquina.
La noche se acerca perezosa y cubre el cielo con su manto negro,
dos estrellas brillantes penden en lo alto,
a modo de saludo, yo las miro fascinado y río.

Oh, Jerusalén

2008-07-26T17:37:00.004+02:00

Oh, Jesús! He ido al cine Renoir Casablanca de BCN, y mientras esperaba contemplando la pantalla veo, PIONEER en el centro (alzo una ceja, y pienso, eso es nuevo!), como cuando cargas un DVD, y de pronto a un lado, CARGANDO … (junto los labios bajando la mandíbula) y me he dicho, el formato digital ya está aquí!, por fin un poco de calidad en nuestras pantallas. Empieza “Oh, Jerusalén!” (ah! no lo había dicho, perdón), y me quedo helado, no puedo creer lo que veo, las letras de los títulos de crédito, rodeadas de PIXELES; mierda, me están pasando una película bajada de INTERNET(?), de baja calidad, pixelada y sin nitidez, borrosa!; eso sí, el sonido casi me revienta la cabeza. Me pregunto, es este el futuro que nos espera a los pocos que vamos al cine.
Se me olvidaba, en cuanto a la peli (después del cabreo), en un plano corto: “Éxodo” + informática explosiva + un poco de sobreactuación, y un poco demasiado de línea para los ojos. Alá! así no hay quien gane la guerra.

Crítica Literaria 7

2008-07-19T08:43:00.001+02:00

Miradas Insumisas
Alberto Mira

Siento tu mirada de costado, ciego yo, abro mis ojos
al paradigma que me indaga
en la pantalla plateada de mi frente.

Carrusel de proyecciones que desdoblan múltiples yos.
Todos son yo, todos son tú.

Ahora me reconozco en la oscuridad
que censura mi deseo de saber,
de tocar el cuerpo que no puedo tener,
que no puedo penetrar, entrar.

Insumiso me agacho, me doblo, me rompo
en ese armario oscuro, ciego yo, abro mis ojos
a la luz liberadora de los creadores de esas
Miradas Insumisas.

Respiro hondo. Ahora entiendo.

Crítica Literaria 6

2008-07-18T10:00:00.001+02:00

*

Historias de Nueva York
Enric González

Històries d’una ciutat mítica.
Records d’un temps fugit,
d’on mica en mica
brollen petites anècdotes,
d’un lloc mil vegades imaginat,
mil vegades sentit,
mil vegades viscut.

Tot sota l’encanteri d’un skyline
retallat per un 11-S.
Un petit tast d’una ciutat
que deixa empremta.
Proveu-lo.

*

Crítica Literaria 5

2008-07-17T10:00:00.001+02:00

*

L’Illa dels 5 Fars
Ferran Ramon-Corés

Una illa perduda en la mar, jo.
Dos mots en la distancia, tu i jo.
Tres desigs per complir, 3.
Quatre camins cardinals per arribar a tu.
Cinc fars per ajuntar-nos tots plegats,
en aquesta illa de silenci que ens afoga.

*

Crítica Literaria 4

2008-07-16T10:00:00.003+02:00

*

Nadan dos Chicos
Jamie O’Neill

- Estem en confiança?
- En total confiança.

Aquesta és la clau per a
no afogar-se en una relació,
on dos nois i un país
hi estan evocats des de un principi.

Una mar tèrbola i enganyosa
com la vida mateixa,
on els sentiments poden
lligar tot un entramat
al més pur estil Irlandès (Wilde, Joyce ...).

Us convido a nedar amb nos.

*

Crítica Literaria 3

2008-07-15T10:00:00.001+02:00

*

Auschwitz
(Los Nazis y la “Solución Final”)
Laurence Rees

Fa 60 anys. Una fàbrica de mort.
Aquesta llibre realitzat per L. Rees,
periodista conegut pels seus documentals
de laBBC, ens explica unes històries
on el gènere humà va més enllà de
botxins i víctimes ...

- El comptable, Oskar Groening,
encarregat de registrar els diners
Que arribaven a Auxchwitz,
30 milions de Marcs, fa 60 anys.
- Una història d’amor entre un SS
i una jueva, fa 60 anys.
- Els bordells creats per Himmler
als camps per augmentar la
productivitat, fa 60 anys.

Tot això i més.
Un llibre per no oblidar el
que va passar fa 60 anys.

*

Crítica Literaria 2

2008-07-14T10:00:00.001+02:00

*

Elogio de la Lentitud
Carl Honoré

No us enganyeu
la lentitud és una Virtut,
un xic “naïve”
un xic “cool”,
però està bé donar a
la consciència un truc
per a l’actual supervivència emocional.

Tot un elogi al “show movement”,
però tan sols un xic,
no fos que el món s’aturés
i es tornés massa chic.

*

Crítica Literaria 1

2008-07-13T10:00:00.005+02:00

*

Ahora es el Momento
Tom Spanbauer

Ara és el moment de parlar clar,
de fer balanç de les ombres del passat,
de prendre el camí on els giravolts
que hom va “habitar” ens portin
a un destí final.

Aquest “on the road” d’un home
“difrent”, que un dia es va
enamorar de la lluna, i, mai més,
se la va poder espolsar de sobre.
Lluna que il.lumina un dolor endinsat
en el més profund de l’ànima de
Rigby John Klusener, personatge i
alter ego de Spanbauer.

Tan sols heu de ficar el dit damunt
d’aquest llibre per poder sentir
la màgia de l’escriptura, i sinó
es prou, escolteu això:
“Escric perquè no puc parlar i plorar alhora”.

No cal dir rés més.

*

CANADA

2008-07-11T12:00:00.015+02:00

Aquí publico unas fotografías de mi viaje a Canadá.

Las Impresionantes Niagara Falls.

Un partido de Hockey, juego nacional por excelencia. Brutal!!!

Oakville, pueblo a las afueras de Toronto.

Montreal. Qué maravilla de Ciudad.

Milton, otro pueblo de Canadá.

Aquí mis amigos Eugenia y Billy, gracias por la invitación.

Para aquellos que quieran ver más: clica aquí.

Os muestro unos vídeos grabados en Canadá, el primero es un anuncio muy divertido, sorry está en Inglés. El segundo es un mini recorrido por Niagara Falls. Espero que os guste.

Poema 28

2008-07-11T10:00:00.003+02:00

*

Lucero y libreta
en el camino un carro
Y yo a un lado.
Temor a la pluma
que esconde el número
Yo no firmo, yo confirmo

Abro mi silencio perdido
a tu lenguaje encontrado
a la grúa que conduce
mi ausencia a un jardín
de calles y esquinas
donde espero
el vacío de mi caída.

Gizon galduak,
Nork lagunduko?

*

CRÉDITOS DE CINE

2008-07-11T09:00:00.009+02:00

Para todos aquellos que le interese el diseño de títulos de crédito de películas, os recomiendo un libro fascinante titulado "Uncredited", aunque suene extranjero, está realizado por una pareja de españoles (Gemma Solana / Antonio Boneu) y la verdad es que está muy bien hecho.

Con ilustraciones en cadena de las secuencias de créditos y todo muy bien estructurado por capítulos donde engloban todos los créditos más importantes de la historia del cine.

Además hay un cd con los créditos más importantes que ilustran el libro.

Y para muestra, un botón o dos:

Toro Salvaje

El Cuarto Mandamiento

Los Pájaros

Hollywood: Departamento de Homicidios

Cita 1

2008-07-08T17:40:00.005+02:00

*

Hay tantas palabras, que no sé cuales escoger.
Toma tú mismo, las más apropiadas.

*

DEXTER

2008-07-05T10:35:00.007+02:00

La serie "Dexter" es la nueva sensación desde "A dos metros bajo tierra". No os la perdais bajo ningún pretexto. Nuevas formas de ver esas salpicaduras que tanto nos gustan, las rojas y las que no se ven, las mejores.

Web en Español: http://www.foxtv.es/dexter/

Poema 27

2008-06-29T10:01:00.000+02:00

*

Siempre he dudado.
Esto que intento escribir, es una duda.
Un nombre en el espejo.
En primera persona del singular.
Y singular es el intento de no perderme en el espejo.
Escribir ¿Qué?
Una historia mil veces contada, narrada.
La simple idea de llenar con palabras un espacio, me apabulla.
Me contengo en este vivir para encontrar un vaso al final.
Intento atrapar las puntas para unirlas en cruz,
Y así, encontrar un cruce para dudar.

*

Poema 26

2008-06-29T10:00:00.001+02:00

*

Mumare sempre em recordà:

- Al.lot meu, no puc pus de cerca un mot
i trobar-lo per dedins meu,
tot inoïda i invista,
qual far perdut a l’illa
on intent d’il·luminar el camí
de la raó i la comunicació,
qual Mercuri alat a l’Olímpia,
per tan sols reblar la minsa paraula
que jo tan tem: T’estim.

*

Poema 25

2008-06-28T16:33:00.002+02:00

*

Mi voz en un vaso de agua
Lugar de refugio
Peregrino de mí voy hacia la sombra de mi soledad.

Lindo ese día.

*

Poema 24

2008-06-28T16:13:00.000+02:00

*

El Álamo Blanco

Cascadas de palabras revolotean sobre el álamo blanco
Perdiendo el sentido por la locura de decir.

Páramo solitario siempre

Tu pasar hoja tras hoja es matar el tiempo estanco
Es vaciar el espejo de mi memoria.

Novelero errante siempre

Como una niña en el blanco de la nieve te arrastras
Por lo ríos de tinta que manchan tu nombre.

Figura errónea siempre

Y yo trato de hablar en fácil
Pues mi no llegar al verbo
Es borrar el álamo blanco
Traición de uno que duerme
Entre hojas novelescas.

Yo que escribo palabras invisibles
Simples máculas que encierran
La ausencia de mi abandono.

La nada

Y tú, muñeca de tu infancia
Moradora del bosque histórico
Cabalgas hacia la dama de blanco
Para perderte en el fondo del poema.

*

Poema 23

2008-06-28T16:11:00.000+02:00

*

Per quan miris enrera
I tan sols vegis uns ulls
Porucs i closos com cloïsses
Que foren mots de silenci
Per reblar la minsa paraula
Que jo intent de dir-te ara.

Recorda’m d’esquena al vidre.
Jo et veig. Sempre.

*

Entres en el cercle màgic
I cerques la buidor d’aquell dia
Que intentares mirar les meves mans
I tan sols trobares un nom a cada dit.
(Jo no ho he dit.)

Oh, se m’oblidava

Hi ha algú aquí que tremola.

*

Poema 22

2008-06-28T16:08:00.000+02:00

*

La meva paraula es muda, ho sé.
Sempre hi ha la petita intenció de
Moure el suau vel per
Anul·lar la meva primera persona del singular.

Silenci, un mot que crema
Un mot necessari
Una absència
¿Què es diu el silenci a si mateix ?
Jo espero,
Si, allà al racó.

Vine aviat petita flor
I no tinguis por.
On tothom rega
La llavor per que broti forta
En aquest jardí d’alegria.
Tu no ploris, violeta
Aquí, hi ha un munt

Vine aviat petita flor
I no tinguis por.
Ocell del meu cor
Llum que portes l’escalfor
Encisador de l’amor.
Tot per la llavor
Ara plantada al meu cor.

*

Poema 21

2008-06-14T19:10:00.002+02:00

*

La china

Gira tu mirada vacía
en busca de mi ausencia,
muñeca rota tú,
en la esquina de mi habitación.
Siempre atenta al sonido sordo de mi soledad.
Despedida de un mundo real y crudo,
ahora bailas impetuosa
en lo profundo de tus raíces negras,
cadenas que sustentan una vida de porcelana fina.

*

Siempre quise crear el arte del simple estar.
Estar y mirar, sin decir.
Siempre en silencio, mi boca, puerto solitario.
Estar para callar tus lágrimas mudas que nadie quiere oír.
Mis manos tratan de no tocar tu piel herida,
esa quemazón sin razón,
tu sabes que trato de cumplir,
pero no puedo más que estar sólo frente a ti,
con un baso de agua.
Sólo trato de no mover ese sentido que me ata a ti.

*

Poema 20

2008-06-14T15:53:00.000+02:00

*

Mi grito es un auxilio a mi yo exaltado,
al loco que quiere abrazar ese cuello lánguido,
soga que ata tu sombra contra el muro
que guarda ese sonido roto de tu cuello.

Quise decir tantas cosas
que todas quedaron atadas
en lo hondo de mi voz,
ahogando así,
ese grito de amor
que me aprisiona en esta locura
que es el vivir.

Yo que nunca fui,
yo que trato de anular mi primera persona del singular.
Yo no soy más.
Si es que alguien es alguien en algún lugar.
Trato de entender esos muros que rodean mi vacío,
yo que sólo quiero tu segunda persona del singular
y sentir ese calor de tus ojos en mi cadáver expuesto
en el jardín de colores mil.
Lejano lugar.

Poema 19

2008-06-14T15:50:00.000+02:00

*

La meva paraula es muda, ho sé.
Sempre hi ha la petita intenció de
Moure el suau vel per
Anul·lar la meva primera persona del singular.

Silenci, un mot que crema
Un mot necessari
Una ausencia
¿Què es diu el silenci a si mateix ?
Jo espero,
Si, allà al racó.

*

Vine aviat petita flor
I no tinguis por.
Ocell del meu cor
Llum que portes l’escalfor
Encisador de l’amor.
Tot per la llavor
Ara plantada al meu cor.

*

I una Rosa

Una flor
No lluny d’aquesta nit
Plora records d’ahir.
Forta i ben arrelada
Crida un nom.

El meu.

La flor
Amiga del nom
Balla al vent amb el ulls closos.
I guia al nom per la foscor de la nit.

El nom crida un nom.
El teu.

Gràcies a una flor
Que sempre està allà a mà.

*

Poema 18

2008-06-14T15:48:00.000+02:00

Un jardín de números
Ahora yo entro en el recuerdo,

formo parte del pasado

sin haber entrado aún

en el presente.

Es el tiempo vertical, dicen.

Mirar al tiempo de cara es no ver

nada de nada.

No quisiera mirar en tus ojos

sin saber que sabes que sé

que caí antes de levantarme.

Sé lo que sientes, lo sentí en mi espalda,

lo sentí en mi corazón,

pero la razón me robó el abrazo que pretendí para ti,

y ahora estoy atrapado en estejardín de números.

Perdona por no hablar para nada decir.

Soy el 30 % inútil que buscala ecuación de su número.

Yo que no sé contar,

que me descuento ante los números sobre la mesa,

los que me delatan.

Lo sé, mi deuda es caer 12.910 veces,

y ese, es tu perdón.

Poema 17

2008-06-14T15:45:00.000+02:00

Vi mis gritos cincelar la locura en mi cuerpo frágil.

Sentí ese refregarse, boca con boca, en la noche fácil.

Vi mi propia mirada perderse en la ventana oscura de mi mente.

Sentí la sordidez de los muros atados a mí, eternamente.

Ese abrazarme a mí mismo

para aturdir el grito de la angustia de verme

hundido en el blanco de la esquina, ahí.

Ahí nació, la locura por morder tus labios,

la locura por desear tu abrazo

y no poder romperme ante la multitud de babosas

que trataron de saberme.

Yo que no tuve la confirmación de ser uno.

Yo que me amasé entre venas eléctricas

y lucecitas de colores.

Yo que aprendí a amar de espaldas,

atado al verbo para siempre.

Así nació la palabra,

yo sólo puse el beso,

por eso.

*

Por callar yo digo

que el escorpión de tu secreto

pique el muro de la idea

y que te salpique

por esto, esto y esto.

Por callar yo digo

que el sexo de tus amigas

abra corrientes que limpien

esas máculas en flor abierta,

no sin antes pulir tu punzón.

Por callar yo digo

que el rumor de tu silencio

despierte al cuchillo con un grito,

y no me duela tu beso

por eso, eso y eso.

*

Poema 16

2008-06-14T15:43:00.000+02:00

Junto las palabras para formar

Un beso.

Después, el silencio

Arremete

Sin fin.

No desprecies la nada que zarpa en mí,

de este puerto que es mi boca abierta,

solitaria de cruce de lenguas.

La noche atraca sus estrellas

en el manto oscuro de mi lengua,

donde intento inútilmente amarrar con los dientes

esos luceros que flotan en el agua estancada,

que ahoga mi garganta de náufrago.

*

Poema 15

2008-06-14T15:40:00.000+02:00

Traigo los ojos cansados,

picoteados por la desilusión y el desengaño.

Estoy aquí tendido en el suelo,

como siempre,

lamiendo las heridas con bolos de saliva,

lejos de gente guapa y sonriente.

Me muero una y otra vez,

levanto mi traje de carne

y lo paseo como perro viejo,

hasta caer de nuevo

en la picota de mi propia cárcel.

Me limpio,

me relimpio

como limpio a un muerto,

a lengüetazo vivo,

intentando raspar,

pulir, abrillantar

esta piel que me encierra

en la nada de la nada.

Huyo de mi nombre

que no es otro

que el que me callo,

que no es otro

que el que me cosen

en cada centímetro

de mi cadáver.

Me gasto en el suelo

esperando a que se

me hielen las sienes,

esperando a que se

llene el vaso de vino blanco.

Sé de aquellos que repiten

el dialogo una y otra vez

con la vana esperanza

de ser tolerados,

que fingen ser gente

imitando opiniones

imitando frases.

Que beben copas de vino blanco,

para por la nocheechar un polvo.

La vida es así,

un rumor de amor vendido

a tantos centavos el cacho,

y aún así,

te devuelven el beso partido.

Quisiera que no me dolieras tanto,

porque, aunque ya no estés,

te veo y te oigo.
He muerto tanto

que apenas siento

la angustia de irme de lado,

con un vaso en la mano.

Poema 14

2008-06-14T15:36:00.000+02:00

El ahorcado

¡Oh, mi vida!

Cuídate de esa infantil compostura

postura que domina

la inquebrantable suposición de que

un cuadrado es un cuadrado.

Yo no digo,

yo olvido ese extraño ángulo.

¡Mi vida!

Aprecio la labor del adorno en suspensión

su presión en mi interior provoca

un vacío de garganta, un no fluir más.

¡Vida!

Yo que siempre busqué ese extraño anzuelo

en el azulejo de tu cuerpo

- mi cuerpo -.

Sólo para abrir la cortina y encontrar

tu respirar de muerto en mi boca rota,

Yo que sin saberlo …

Yo que al ser ciego confundí (por así decirlo)

tu falsedad por frialdad.

Yo que dormí con tu más preciado cadáver

enterrado en mi primera persona del singular.

Yo, yo,

Yo que añoro el abrazo que deja el muerto

en el árbol de la vida.

¡Oh, mi vida!

Lo que quiero es balancearme ante

la mirada del ciego que

alza la mano vacía.
¡Oh, vida mía!!!

Poema 13

2008-06-14T15:35:00.000+02:00

Vivía mirando el espejo de su propio olvido.

Ese mirarse las manos sin parar.

Ese abrigarse la lengua con trapos de risa,

atrapando las miradas con su espalda ensangrentada.

Ese golpearse en la frente contra el suelo,

ese suelo duro clavado en sus ojos.

Ese esperar de lluvia,

a que limpie sus ojos.

Esa línea roja que brota en el cuadro de sí mismo.

Yo quería.
Yo quería aleccionar la voz de aquel que

entró en el cuadro de la musicalidad

y no se encontró más nunca.
Ese olvido que me ahoga.

Estoy cansado de que me traicionen

con cada palabra

con cada mirada

con cada sonrisa.

Me doy, lo confieso,

por un beso

por un peso

por una flor en el espejo

que ya no veo.

Lo confieso, me doy

a la sombra de tu silencio.

*

Poema 12

2008-06-14T15:31:00.000+02:00

El abandono de mi violación

Levanto mi cadáver del abismo

lo arrastro al espejo para desdoblarme.

Ahora puedo mirar hacia atrás:

Y mi niñez es estar contra la pared

con los calzoncillos bajados.

Aprieto mi boca y aguanto el gemido,

entran y salen.

No importa quien,

todos esconden la punta del cuchillo.

Muerdo la pared que cubrirá mi cadáver,

- perpetua posesión -

cadáver de mi cadáver.

Mi violación es la delicada disposición,

ese usar y tirar,

un crepitar de huesos

uno

contra el muro del olvido.

*

Camino al mar sin fondo

A un mar sin fondo arrastro

ese instante que no se olvida.

En un fondo de plata

salta y brilla la platija

a la sazón de mi voz cortada.

En mi boca cebos de mariposa

para noches como ésta.

Y aunque un rumor

me lleve contra corriente,

sigo abriendo la boca,

aunque no fluya palabra alguna.

No apliques tu red al mar,

mátame con tus manos.

La locura de saber que

estuve en ese

mar

sin fondo.

*

Poema 11

2008-06-14T15:29:00.000+02:00

Hemos dicho palabras

palabras para cubrir nuestras máscaras

palabras para romper la verdad

palabras para esconder nuestro perfil de muerto.

Nos hemos reconocido

Nos hemos desaparecido

Y ahora ¿Qué nos queda?

Un jardín de labios rotos.

No es mi voz la que oyes

es la visión de mi voz cortada,

la que no existió.

He aquí la imagen de mi otro yo,

el que me persigue

con un ramo de violetas.

Ahora sólo veo la transparencia de mí mismo,

en el fondo del mar.

Y un rumor de piano

que arrulla mi figura,

en el azul sin fin.

Insisto en tu abrazo.

Insisto en tu palabra,

que por tardía se me clavó en el costado

como espina de bronce en la frente de un profeta.

Sí, yo dije:
Que tu cumplir en el verbo

sea vacío al aire.

Que tu escupir en la boca

sea el beso que espero

puesno se esperar nada más que

el desaliento de tu traición.

Poema 10

2008-06-14T15:26:00.000+02:00

Miro al niño muerto que está en el espejo.

Abre la boca y surge una mariposa

que se posa en mi garganta abierta,

y baña sus alas en el preciado líquido,

sellando así mis ojos, con besos de sangre.

Ahora el niño me guía al espejo

y el viento furioso grita mi nombre:

Yo - dice.

Y el espejo se parte.

Yo, que imagino

mis ojos en el fondo de la bañera,

mirando al otro lado a través del agua.

Yo, el ido,

con mi boca abierta que es el espejo

de vuestra alma.

Hundido.

Miráis mi cuerpo cubierto de palabras sordas

que brotan de mis muñecas.

Me balanceo en un mar de olvido.

Me alzan. Les salpico.

Y por el desagüe se van mis palabras de muerto.

Me abrazan - yo lo intento.

Cubren mi cuerpo desnudo - yo les dejo.

¿Y qué deseaba yo?

La oscuridad de mi voz.

Alegría de perderme en un agujero.

Oh! Se me olvidaba.

Hay alguien aquí que tiembla.

Insisto en que oí

un rumor tras la ventana,

alguien pasó, pues

su silencio dejó.

*

Poema 9

2008-06-14T15:23:00.000+02:00

Él que es yo,

ella que es él

que es yo

¿Quién es quién?

Tú.

Abro la grieta de tu frente y

escucho tu silencio interino.

De tu oscuridad surge el gato

de ojos violeta (violenta su garra)

que me abre la garganta.

Uf!

Alargo mi agonía al tiempo escurridizo,

me clavo, me fijo,

me aferro, me consumo, asido así.

Tú me botas.

Yo tiro dedo.

El cholo llora.

El gato lame sus uñas.

Yo alargo la noche a mi garganta.

Oigo tu silenciode frente.

Uf!

Rompo el silencio en mi boca,

me lo trago.

Me visto con la mortaja lila de tu lengua.

Adormezco mi corazón con

el plañir del violín.

La idea indeleble de saberme

y no poder hacer nada

Yo, que también soy nadie.

*

Poema 8

2008-06-14T15:20:00.000+02:00

Entro en tu visión.

Aparto telas ensangrentadas

y entre cuerpos inertes

ubico el mío,

- para que lo limpies -

Y entre paños de colores acolchas

mi mente con suavidad.

Yo, que lentamente me alejo,

te observo en la pantalla azul de mi mente.

Y dejo que arranques mis venas

para que fabriques coronas de soledad.

Y dejo que cortes mis ojos

para que broten flores de amor.

Y dejo que cosas mis labios con oro fino

para que mi silencio se grave

en los pechos de la luna.

Luego, tranquilamente, proyectas mis transparencias al cielo.

Abriendo, la noche, la puerta de las estrellas,

y así vivirme un poco.

Me sustraigo de tu visión:

Ahora, soy un abandono en suspenso.

Junto al abismo esparzo mi carne.

Unto mi cerebro con negro veneno.

Ato mi sangre a las venas.

Nadie es imprescindible.
Ahora veo mi ignorancia.

Noto el vacío en la esquina.

Tiro de ella y me salpica.

Oh!

No quisiera manchar tu voz.

Instante perdido siempre.

Otro que es yo.

*

Poema 7

2008-06-14T15:17:00.000+02:00

Sh sh sh …

Silencio

Una boca del revés.

Un anzuelo en la garganta.

Un tirón.

Silencio.

¿Para qué tanta sangre en un corazón muerto?

Y de un Mar de ensueño

surge una sirena

- sin corazón -

Sh sh sh …

Silencio.

Un anzuelo.

Escribo estas palabrascomo si quisiera vivirte.

Respiro este aire de indiferencia

y me ahogo en mí mismo.

¡Oh, quédate un poco más conmigo!

Mis lágrimas!

me las como me atraganto, así.

Y veo tu rostro destrozado siempre.

Cubro tu cuerpo con estrellas de papel

y busco la noche en los ojos de

tu cadáver.

¡Oh, quédate un poco más!

Sólo un poco,

en la grieta oscura

de mi corazón.

Adiós oh Adiós.

- todo se desliza -

Poema 6

2008-06-14T15:11:00.001+02:00

Mi infancia me devora.

Entro y no soy yo.

Voy en busca de quien soy

Conmigo que soy él y que soy yo,

Indeciblemente distinto de él.

Confuso.

Trato de comprender lo que dice mi voz.

Espero.

Muerto.

¿Qué estoy diciendo?

Tengo un extraño presentimiento cuando me encuentro con alguien,

es como si yo, ya no fuese yo; que lo que había antes ya no está,

o no me importa, como si hubiera perdido todo interés.

Actúo como si fuese un autómata

movido por el motor de mi memoria.

Perdido en un circulo

saco mi lengua azul.

Doy vueltas y no consigo

centrar mi yo.

Abro mis venas y sólo

encuentro cenizas del pasado.

Y mis pecados me aclaman

como víboras escupiendo fuego fatuo.

En una pantalla de azul veo mi propia muerte rozar;

tumbado en tu regazo, cubierto con tus alas, me acaricias.

Oigo susurrar mi nombre, ese nombre que nunca me perteneció,

al que alguien se le cayó por casualidad,

un error que creyó ser algo que nunca existió.

Ahora, me iré lejos donde no haga más daño a nadie,

donde pueda devorar mi propio cuerpo,

masticar con rabia mi alma negra, ese monstruo que creció

creyéndose un ángel.

Poema 5

2008-06-14T15:07:00.000+02:00

En la habitación de mi mente

Nada queda, excepto esa vieja fotografía

Con madre enmarcada en el tiempo,

Acallando en su interior, ese grito de hormiga.

Rabiando, el viento pela tu rostro de agonía, y

Nada puedo hacer, sino sentir tu latir de cocodrilo.

Aquí, en la oscuridad de mi mente, llorando tu ausencia.

Con el tiempo, tratamos en vano

de tocar ese Rostro

que ya no tiene forma.

Y el corazón se desvanece lentamente …

y seguimos buscandoesa mirada que nos reconforte,

ese gesto inapreciable,

esa postura de tu frágil SONRISA.

El árbol

Se me han roto los años

y el miedo me devora el cuerpo

que yace en el tiempo.
De mis ojos brotan flores,

de mi boca espinas del corazón,

de mis brazos enredaderas que

mecen mi cuerpo sin vida.

La savia surca por entre círculos,

aporreando puertas de silencio.

Mis pies devorados por la tierra,

se aferran a mi nuevo estado,

fortaleciendo mi base con ríos de lágrimas,

y el viento que ruge con rabia agita

mis ramas hacia el cielo, en busca de tu luz.

*

Poema 4

2008-06-14T14:58:00.003+02:00

*

Roto por los cuatro costados

Tomé mi Fonseca de 25 cosacos de la estantería,

y abriéndola cuidadosamente con ambas manos,

sustraje con dedos temblorosos de entre desvaídos

papeles y lejanos sobres, uno, de letra marina y

nevosa piel, matado (asesinado!) con sello Urgente.

Tuyo.

Y de esa manera, releyendo tus líneas de azul,

me asaltaron recuerdos de días lejanos y dolorosas

Ymágenes de proyecciones nocturnas en

prostíbulos rojos, donde vendí mi sexo de cristal …

Y ahora no puedo soñar … cierro los ojos … y no puedo soñar.

Entraron y salieron.

Violación

Y yo no fui más yo …Y me partieron en sexo en dos.

Y sé que nunca sabré defenderme, que sólo deseo

presentarles el trofeo, quiero decir mi cadáver,

y que se lo coman y se lo beban, porque no hay nada más.

Y olvidado en la prisión de mi mente cruzo el espejo …

Y ahora entre trago y trago, los cristales de la botella

surcan por mis venas y destrozan, así , amorosamente,

una vida putrefacta,

y la soledad vestida con hermoso corsé, me estruja,

adiós oh adiós, mi lengua de amor.

*

Sueños de Madre. - ¿A dónde van?

Tiempo circulando irremediablemente. Susurros de un pasado.

Incontestable amor. Todo dado por sentado.

Negación. Un grito (interior). Y nada más. Y,

Gentilmente, se desvanecen en el tiempo.

Poema 3

2008-06-14T14:55:00.000+02:00

Rompen las olas lejanas

mosaicos celestes

llenos de estrellas

y conchas silvestres.

La fauna gitana

acecha sin pausa.

Cuchillos deslumbran

sobre sombras desnudas

de cuerpos que quiebran

en simples segundos.

La luna teñida

de noche carmina

se esconde temida

de escena sin vida.

Fajines manchados

de orgullo aceituno

cabalga sin rumbo.

¿Qué cómo me siento?

Imagínatelo …

Ellos me encerraron y yo no pude evitarlo,

todo era tan hermoso, que les di mis venas abiertas,

entonces, todos se fueron.

Recuerdo pequeñas estrofas de baladas,

voces negras quebradas, partidas,

colgadas en cinco paralelas,

cabalgando raudamente hacia mis tímpanos.

Un sinfín de colores cortando mis ojos,

tiempo, pasos, notas, números …

Todo en cuatro esquinas.

Música.

Poema 2

2008-06-14T14:48:00.000+02:00

*

Tengo mente de ido.

Se enciende y se apaga,

ora sí, ora no.

La barca se tambalea

bajo la marea de mis sentimientos,

esos que en un principio fueron

milagros que intentaron curar a los idos, ellos, esos.

Mas no por verme caer yo más tarde en el hueco, fui salvado.

Yo que sólo quería milagros para ellos, esos, los idos.

Me veo en la sombra de tu luz.

Muerto en clavo, busco tu abrazo.

Una franja cubre mis ojos,

ciego yo por ti que me tapas la visión con azul,

-lapislázuli-, dice el poeta.

Yo, simplemente "blue".

Toda mi mirada se concentra en esa extraña textura.

Sabiendo de la desnudez de tu cuerpo,no cubro sino tus clavos.

Tres.

*

Yo no quise verla, pero su dejadez al andar por la calle me atrapó.

Me estremecí; perdí el consuelo con su simple visión.

Ese pleno abandono de sí misma; esa tristeza en sus manos.

Mi intención fue tocarla, alcé mi mano pero el cristal me lo impidió.

Todo era tan lento como el aleteo de su cabellocubriendo parte de su rostro,

dejando entrever esa mirada vacía de alguien que ya no está.

El simple movimiento de su pesado andar, me golpeó.

Quise correr hacia ella y abrazarla, despertarla de ese trance mortal,

pero su baile era íntimo y solitario.

Sentí caer su pesar,

y ahora ese recuerdo arde en mí como el de alguien

que murió ante mí en plena calle.

*

Poema 1

2008-06-08T18:14:00.000+02:00

El tropiezo del día me paraliza.

Si pudiera lo escupiría.

Intento no proclamar la mar de mi desierto.

Canto mis edades de tumba fría.

Ese canto de niño envuelto en el negro de la noche.

Lo sé, me rompe.

Si pudiera salir al alba, ella me cubriría

con su escarcha de amor de locura.

Y así, poco a poco,

deshacerme del verbo rebelde que me trajo a este hueco

de tiempo infinito.

Me suelto y no consigo descolgarme del árbol de la vida.

Intento escapar del número que me persigue.

Intento no abrir la boca para no ahogarme en un mar de incertidumbres.

Ahora me sé.

*
Me explico en sombras.

Me pierdo en dobleces inexistentes,

en pequeñeces,

en goteos verdes que palidecen mi voz.

Me ahogo en negro.

Sufro en rojo vivo.

No sé quien me tapa, pero lo siento en cruz.

*